Оглядываюсь. Тихо вроде. Наверное, все-таки не было погони.
Но это за мной. А за этим вон горделивым пугалом? Он же здесь явно не гербарии собирал. Точно удирал от кого-то жуткого.
А вдруг его уже ищут, а заодно и меня найдут!
- Прости, дева... – уже более сдержанно, с проявившимся внутренним кодом чести бормочет «юный натуралист», - но я не просто так своё имя не вручаю незнакомцам. Моё имя, - он надсадно вздыхает, - приносит слишком много бед тем, кто его знает. Тебе лучше остаться в неведении.
- У нас тупик, - нервно поправляю я челку.
- Что?
- Ничего. От кого бежишь?
- Я не бегу, - заносчивый нос парня снова задирается.
Он пытается вылезти на ровный участок земли и морщится.
Только сейчас замечаю, что у парня ноги чем-то железным «обмотаны».
- Ты что, в капкан угодил? – вскидываю брови и пытаюсь рассмотреть, что там.
Он темнеет лицом и дважды отрицательно мотает головой.
- Ты сама бежишь от преследователей, - говорит вдруг достаточно ровно. – И тебе повезло, дева, что я здесь. Без меня ты в этом лесу сгинешь еще до заката. Тут такие тропы… даже волки иногда теряются!
Я смотрю на его раненную ногу, потом на его лицо. Потом снова на ногу….
Изгибаю насмешливо бровь: «Серьезно?».
Понимает меня без слов. Вздыхает и выходит из своей «засады», позвякивая цепями.
Кандалы. Я так и думала.
Видимо, они прежде на щиколотках были. Но несчастный так исхудал, что теперь «кольцо» гуляет по всей нижней трети голени. Потому-то я и не заметила железок, когда он ступнями из кустов торчал.
- Йоран? – больше не тяну. Спрашиваю в лоб.
У Варггарда с собой пленных не было.
- Он самый, - мрачно усмехается парень.
- Садись, - показываю ему ножик. – Тебе не отдам. Но снять попробуем.
В этих «украшениях» он далеко не уйдет. Слишком короткая цепь и груз весомый к ней присобачен. Как сюда добрался – уже загадка.
- Я ветками пытался, ломаются. И камнем бил…
Опускаюсь на колени возле его ног. Просунув кончик ножа между заклёпкой и ржавым креплением, получается расшатать металл. Раз, другой… и железо скрипит.
- У нас времени мало. За тобой ведь придут? – спрашиваю, передавая ему все-таки ножик.
- Я короткий путь знаю, - уверяет он меня, удобнее перехватывая клинок. – Не догонят.
Короткий – это хорошо. Только вот… куда?
А мне-то туда надо?
Хотя не думаю, что мне хоть с кем-либо здесь по пути…
Наконец раздается сухой щелчок. Кольцо ослабло. Ещё одно усилие, и тяжёлая цепь, глухо звякнув, падает на землю.
- Слушай, я не уверена, что смогу тебя тащить, — говорю я, но уже наклоняюсь и помогаю ему встать.
- А мне и не надо, чтобы ты меня тащила, — фыркает он, опираясь на моё плечо. Ростом он почти с Варггарда, только легче. — Я сам. Просто… идем. Нам туда…***