— Хорошая песня!

— И мне нравится, — улыбнулся тот.

Доктор покачал головой:

— Что-то я не вижу хормейстера. Девушки сами по себе поют… Но ведь кто-то же должен был их этому научить!

— О хормейстере не знаю, — пожал плечами кондитер. — Да вы ж можете у местных спросить. Вот, хоть у гардеробщицы.

У гардеробщицы… А ведь неплохая идея!

После хора на сцену вышел декламатор, парень лет двадцати, и стал читать стихи… кажется, Демьяна Бедного. Иван Палыч не слышал — вышел в коридор и направился к гардеробу.

Гардеробщица — старушка в бесформенной вязаной кофте и больших роговых очках — увлеченно читала брошюру Ленина «Империализм, как высшая стадия капитализма».

— Хорошая книжка! — подойдя, похвалил доктор. — И хор у вас очень хороший…

— Да, милостивец! И книжка хороша, и хор.

Старушка обрадовано улыбнулась… Только вот взгляд ее Ивану Павловичу не понравился: слишком уж колючий, неприветливый, цепкий.

— А кто их так петь научил? — прямо спросил Иван Павлович. — Может, и нам с хором поможет?

— А вам — это кому? — гардеробщица с подозрением посмотрела собеседнику в глаза.

— Евангелистам-духоборам седьмого дня, — светски улыбнулся доктор. — Коммуна у нас… В Заволжске.

— В Заволжске? — старушка почмокала губами. — Не, не поедет она к вам. Далеко! Да и ближе было б — не отпустил бы Ермил Тимофеич.

— А! Так ваш хормейстер — девушка? А что же она на сцену не вышла, на поклоны?

— Суетно потому что! — важно пояснила бабуся. — Ермил Тимофеич мирской суеты-то не любит. А Олёну он на дрова послал. Она ведь девка-то мирская, недавно у нас. В школу ходила! А там, в школах-то, одна суета да этот… разврат, вот! Девки вместе с парнями учатся — видано ли дело? Тьфу! Вот, пущай поработает, гонор свой укоротит! Не все с бумагами да с хором. У нас тут так, по-справедливости! Не забалуешь.

— И правильно! — Иван Павлович одобрительно кивнул и спросил где тут обычно курят.

— Так на улице, мил человек! Снаружи, — неожиданно рассмеялась старуха. — Там таких курильщиков уже целая шарага! И смолят, и смолят… Дьявола тешут!

— На улице, говорите? Ага-а…

На улице, напротив крыльца, и впрямь, собрались курильщики из числа гостей съезда. Курили, смеялись, болтали… И разговоры-то вели вовсе не божественные, все больше — о международной политике.

— А вот Клемансо — тот еще вурдалак!

— Клемансо — вурдалак? Вурдалаки-то — англичане! Один Ллойд-Джордж чего стоит. А еще — Чемберлен и лорд Керзон!

— Вильсона еще забыли, американца.

— Не-е, американцы в европейскую политику не полезут!

— Да как же не полезут, товарищи? Ведь уже полезли!