Помолчал, и заорал на собеседника — накипело:
— Да шлюхой она была! Законченной шлюхой! Которая промышляла без контрактов!
— А убивать-то зачем! Пусть и шлюху? — заорал в ответ парень. И Маркус сник.
— Так получилось. Она… Это… Должна была стать изюминкой. Ну, то-сё, всякое запретное.
— Садо?
— Да. — Он кивнул. — Мы договорились её бить. По-настоящему, взаправду. Мы хорошо за это заплатили.
— И трахали вдевятером грубо, как… Шлюху, работающую без контрактов.
— Угу. Как её самую. И… Не рассчитали.
— Как так можно не рассчитать? — плотоядно ухмыльнулся парень, и Маркус явственно ощутил угрозу.
— Она испугалась и начала сопротивляться. — Слова сами лились из него нескончаемым потоком. — На самом деле сопротивляться, это уже была не игра. И… Ну…
— Игра далеко зашла, — констатировал парень.
— Да.
Маркус чувствовал себя как на допросе, но уйти не мог. Вообще ничего не мог. Только стоять и признаваться.
— Вы меня пишете? — дошло до него.
— Конечно. — Кивок в ответ. — Ты предпоследний. И единственный в вашей дурной компании адекватный. Уже потому, что единственный, кто свалил. Далеко забрался, чертяка!
— Может быть, — согласился он. — Но дальше мне бежать некуда.
— Бежать всегда есть куда, — философски заметил парень. — Вот вы, ваши СМИ, нас демонизируете. А что вам стоило сдаться гвардии? Сказать как есть? Признаться? Ну, отхватили бы свои сроки за непредумышленное, кто-то даже условные… Зачем, вот зачем вы «подписали» связи, чтоб вас «отмазали»?
— Молчи, я знаю, что ты ответишь, — перебил он раскрывшего рот что-то сказать Маркуса. — Что так поступил бы каждый. Каждый, у кого есть возможность выкрутиться — выкрутится. Вот только и нас пойми, на нашем месте тоже также поступил бы каждый! Каждый, кто может отомстить. Мы — можем. И поступаем. Вот и всё. Надеюсь, никаких претензий?
Маркус на автопилоте покачал головой.
— Нет, конечно. Какие претензии?
— Тогда у тебя фора в две минуты, постучал парень пальцем по хронометру браслета. — За откровения — мы умеем быть благодарными. Время пошло.
И парень… Вытащил из нагрудного кармана пачку сигарет. Не таких, как у него, других, но…
А Маркус побежал. Прямо по остеклованному коридору, в сторону взлётной площадки флайеров.
ЦПУ. Сейчас пустое — флайеры не взлетают и не садятся, а текучка контролируется операторами станции. Закрыто. Кодовая дверь, а у него нет допуска. И ломиться в другие ещё более бесполезно — не успеет. Перехватят.
Вниз, по лестнице, на техэтаж. Оттуда на склад топлива — там есть технический люк, можно выбраться напрямую на площадку через него.