— А сейф разрезали кислородом!
— На мильон рублей денег взяли!
— Не на мильон, а на два с половиной! И не денег, а ценных бумаг. Акций там всяких.
— И на что им только эти бумаги? Я бы, так лучше деньги. Бумаги-то еще как-то продать нужно.
— Да знали они, как продать. Пишут — варшавские воры.
— Ещё пишут — Кошко опытный сыщик. Распутина дело вёл! Говорят, его сам государь попросил…
Лишь один человек в жилом вагоне раздражённо отмахнулся от газетчиков — полевой хирург Степан Григорьевич Завьялов. У него имелись свои газеты — целая пачка — купленные ещё во Ржеве-Балтийском. «Вече», «Русское знамя», «Московские ведомости». Статьи господ Пуришкевича, Грингмута, Дубровина… О русском народе, о его богоизбранном пути и всё такое прочее. В общем — «Чёрная сотня».
— Эка невидаль, банкиров ограбили! — почитывая речь Пуришкевича, презрительно бросил Завьялов. — Как будто их никогда не грабили! А я знаю, кто ограбил — евреи!
— Пишут, что поляки, Степан Григорьевич, — поправил долговязый фельдшер Антон Никешин.
— Один чёрт! — погладив лысину, Завьялов махнул рукой. — Всё одни — инородцы. Католики эти… Они ещё те! Ещё, Антон, неизвестно, что хуже — костёл или синагога!
Субботин дремал сидя, закутавшись в шинель. Лечь на полку он наотрез отказался, сославшись на то, что всё равно — скоро сходить. Откуда он это знал — Бог весть. Иван Палыч сам догадался — верховый штаб командования Северным фронтом располагался в Пскове, а до Пскова уже оставалось недалеко.
Пользуясь временной передышкой, доктор сразу же после перевязок уселся писать письмо. Ещё одно, очередное, в придачу к тому, что пока так еще и не опустил в почтовый ящик — до Москвы то так и не добрались. Ну, теперь скоро уже. Пусть два письма будет. Даже — три.
— И вот, случайно встретил…
Обмакнув перо в чернильницу, доктор вдруг поймал себя на мысли, что совершенно не умеет писать письма. Ну, так да — в двадцать первом-то веке все больше СМС, мессенджеры, какие там, к чёрту, письма! Теперь вот приходилось привыкать, учиться…
— И вот, случайно…
Писать ли про Субботина? Или это секрет? А, собственно, почему бы и не написать? Хотя… интересно ли это Аннушке? Да вряд ли… Лучше про жизнь да быт.
— Еда у нас сытная, хоть и однообразная… В свободное время играем в шахматы да читаем газеты. Тут вот принесли недавно — пишут про какое-то знаменитое ограбление. И про…
Стоп! Интересно ли Анне Львовне, что там пишут в газетах? Она ведь и сама всё это может прочитать. А что же тогда писать? Про то, что любит и постоянно о ней думает? Ну-у, как-то это интимно… И всё же…