Творческий кризис, приведший к кровавой драме в ЦДЛ. Ужас!

Думаю, тот что остался на кухне вряд ли в ближайшее время будет требовать сатисфакции и реванша. Дверь открывается и из неё выглядывает дядька в белой поварской одежде. Что же, пора пойти посмотреть, что там с Толиком, а то здесь становится оживлённо.

Я бегу на Герцена, то есть в противоположную сторону той, где находится вход в ресторан. Огибаю здание и подхожу к двери. Захожу внутрь.

— Здравствуйте, на моё имя пропуск должны были оставить. Брагин, посмотрите, пожалуйста.

— Да, есть, — кивает благообразный пенсионер. — Только вы знаете, молодой человек, мероприятие уже закончилось.

— Ничего, меня ожидают.

Мне объясняют, как пройти, и я двигаюсь вперёд. Быстро прохожу насквозь по переходу и снова оказываюсь в той части, где находится ресторан. Сразу бегу в туалет и… вот он мой лауреат, живой и почти здоровый. Умывается. Наверняка, теперь появится новая поэма.

— Егор, — трясёт он головой, разбрызгивая капли.

Хорошая идея, холодненькая водичка будет кстати.

— Что это было? Кто эти люди?

— Думаю, литераторы-неудачники. Ты как? Сильно прилетело?

— Что за неудачники? — хмурится он.

— Ну, поняли, что им премия Ленинского комсомола не светит, вот и решили отыграться, — объясняю я.

— Нет, серьёзно, Егор, надо же в милицию сообщить.

— Они сами друг друга истребили, так что возмездие уже состоялось.

— Как это?

— Да вот, так. Сумасшедшие какие-то. Думаю, лучше нам вообще никому не говорить, что они на нас напали, иначе затаскают нас, Анатоль, по милициям. Слушай, а премия в рублях сколько составляет?

— Десять тысяч.

— Ого, да ты богач! — качаю я головой.

Шумит зараза. Голова…

— У тебя кровь на рубашке, — кивает Толик.

— Ничего, небольшое пятнышко. Ты как? Тебе по башке прилетело?

— Ну, не только…

— Ладно, пошли, — говорю я, поднося руки к шумному фену. — Была мысль писателем стать, но раз это так опасно, не буду даже и пробовать.

— Смешно, — хмуро кивает мой собрат-потерпевший.

Мы выходим из туалета и идём к залу.

— Что ты купил на выигрыш? — спрашиваю я, поглядывая по сторонам.

Не ел, не спал, внимание не то. Жрать охота. Сейчас, пока на адреналине, вроде бодрячком, но стоит только что-нибудь закинуть в топку, сразу пойдёт расслабон.

— Это не выигрыш, вообще-то, — говорит Толик.

— Ладно, если секрет, можешь не отвечать.

Мы заходим в зал. Я останавливаюсь и осматриваюсь. Высоченный деревянный потолок с огромной люстрой, стены обложенные резными дубовыми панелями, массивная деревянная лестница, ведущая на второй этаж. Настоящий замок. А вообще, каждому писателю — по замку!