— Пройдёмте с нами, пожалуйста.
— Вы не имеете права! — почти кричу я. — Это произвол.
Это продолжается какое-то время и пассажиры начинают проявлять к происшествию повышенное внимание. Они толпятся и наблюдают, чем кончится дело.
Вдруг открывается задняя дверь машины и из неё выскакивает худощавый человек со злым лицом тоже в каракулевой шапке, но не в ушанке, а в «пирожке».
— Брагин! — досадливо бросает он. — Ну сколько можно! Что за вечный скандал! Когда ты уже прекратишь! Садись быстро в машину!
Я поворачиваюсь к Пашке.
— Паш, запомни, я сел в машину к замзав отделом ЦК Гурко.
10. Никто не знал, а я Бэтмен
Пашка кивает, а я с широкой улыбкой подхожу к Гурко.
— Здравствуйте, Борис Маркович. Это вы меня зовёте, оказывается. Вы прямо за мной приехали?
— Иди, — кивает он, — садись с той стороны.
— А товарища моего не подкинете, а то мы вдвоём путешествуем?
Он ничего не отвечает и забирается в машину. Надо полагать, это значит «нет».
— Неужели специально за мной? — спрашиваю я, усаживаясь на сиденье и поворачиваясь к нему. — Сказали бы, я бы сам к вам примчался.
— Поехали, — кивает он и машина начинает потихоньку двигаться сквозь толпу пассажиров.
— Назад сдай и с той стороны езжай, чтоб не через людей, — сердито бросает он водителю. — Сказал бы, если бы не торопился. Как долетел?
— Отлично, спасибо большое.
— Спал в самолёте?
— Грешен, — киваю я. — Спал. Но я перед этим почти всю ночь не прилёг. Работал. С этим движением, в смысле патриотическим, столько хлопот и забот, что ого просто.
— А я вот никогда в полёте глаз не смыкаю, — печально говорит он и поджимает губы.
— Это, пожалуй… м-м-м… утомляет, — сочувственно говорю я.
— Не то слово.
Он замолкает и мы едем молча. Выезжаем с лётного поля и пристраиваемся за второй машиной, которая врубает мигалку.
— Надеюсь, всё в порядке и ничего не случилось? — спрашиваю я.
Гурко кивает, не отвечая и закрывает глаза. Похоже, в автомобиле такой проблемы, как в самолёте у него нет. Ну что же, в принципе я тоже могу вздремнуть. Я хоть стоя спать буду, дайте только возможность.
Впрочем, я не сплю. Смотрю в окно. Зимушка-зима… Красиво. Деревья белые, пушистые, сказочные. Воздух влажный, поэтому ветки облеплены, как на открытках. Темно, рассвет ещё только намечается, так что всё выглядит загадочно и многообещающе, как начало увлекательного приключения.
Мы летим, проскакивая, как горячий нож по маслу через все скопления машин. Летим, как Бэтмен на своём бэтманобиле, или люди в чёрном. Неважно, кто бы мы ни были, ведём мы себя, как всемогущие суперлюди на огненной колеснице…