— На Волхонке? С чего ты взял, что там⁈ — тот посмотрел на меня удивленным взглядом, потом изменился в лице. Понял, что сказал лишнее, хотя и попытался максимально быстро сгладить углы. — По сводке прошло? Нет, на самом деле не там.

— А где?

— Зачем тебе такая информация? — открыто спросил он.

— Мы в «Секторе» плотно работаем над анализом, просчитываем вероятности. Ищем зацепки, нестыковки. У меня прямое указание от генерал-майора Хорева. Ведь так и не ясно, кто стоял за всем этим и кто исполнитель. Или известно?

— Так, Максим… — вздохнул Черненко. — Позволь дать тебе мудрый совет, не стоит сюда лезть. Ваш отдел работает, да. Но это все чепуха, реальной пользы от этого не будет. Не в том направлении работаете… Пожалуй, мне больше нечего тебе сказать. А теперь извини, мне пора.

Мы как раз подошли в черной Волге, что стояла у обочины. Судя по всему, это его служебная машина.

— Понял, товарищ полковник.

— Удачи тебе, Громов. Будь внимательнее! — он сел в машину, затем открыл окно и негромко произнес. — Знаешь, я бы на твоем месте гулял бы не здесь, а например, на Болотной набережной. Говорят, там воздух свежее.

Затем он уехал. А я еще некоторое время стоял на месте, глядя на асфальт, покрытый грязным снегом. А я понял намек — он дал мне подсказку. Если Черненко знает, а он знает… Если не Волхонка, а где-то там… Тогда тут точно какая-то дичь прячется. Тем более нужно все проверить и если вскроется что-то важное… Хм, во что же я лезу? И к чему это приведет?

Я не пошёл домой. Вместо этого поймал такси и назвал район начала Болотной Набережной. Выйдя, начал медленно обходить квартал, изучая местность. Улицы были пустынны, снег поглощал звуки. Я искал признаки — следы оцепления, повреждения на домах, что-то, что могло бы указать на недавнюю стрельбу. Но ничего. Стены чистые, асфальт под свежим снегом — ровный. Ни запаха гари, ни осколков стекла, ни жёлтых меток милиции.

Я уже собирался уходить, когда заметил старика, который медленно чистил тротуар лопатой у подъезда старого, довоенного дома. Дед лет семидесяти, в ватнике и ушанке, работал методично, не обращая на меня внимания.

Подошёл ближе, сделал вид, что ищу адрес.

— Здравствуйте. Не подскажете, тут рядом дом номер сорок пять?

Он остановился, оперся на лопату, посмотрел на меня внимательными, выцветшими глазами.

— Сорок пять? Нет тут такого. Тридцать семь, тридцать девять есть. А сорок пять — в соседнем переулке.

— А, понятно, спасибо, — я сделал вид, что разочаровался. Потом, будто вспомнив, добавил: — А тут в новогоднюю ночь ничего не случалось? Шум какой, может. Друзья говорили, будто тут что-то было. Стреляли, вроде как.