— Не смущайся, — сказал он тихо, и его большой палец начал выводить круги на моём бедре. — Просто попробуй привыкнуть. Ты же моя девушка.
— Рэн… — только и смогла выдохнуть я.
— А я твой парень, — он чуть склонил голову набок — Мы встречаемся. Это нормально сидеть на коленях у своего парня. Целоваться в лифте — это нормально. Хотеть друг друга — это нормально.
— Ты… ты так спокойно об этом говоришь…
— А ты так очаровательно краснеешь, — он улыбнулся и поцеловал меня в уголок губ. — Я никуда не спешу, Мэй. Я просто хочу, чтобы ты привыкла. Ко мне. К моим рукам. К моим поцелуям. К тому, что ты моя. А я твой.
Я смотрела на него и чувствовала, как внутри что-то тает. Не от страсти — от нежности. От его слов. От его терпения. От его желания не просто обладать, а быть со мной.
— В конце концов, — он чуть сжал мои бёдра и посмотрел на меня снизу вверх, — мы взрослые люди, Мэй. И нечего смущаться от того, что это желание есть. Оно есть у меня. Оно есть у тебя. Это нормально. Это естественно. Это… правильно.
— Ты опять меня успокаиваешь, — прошептала я.
— Я просто говорю правду, — он убрал прядь с моего лица. — Ты красивая женщина, Мэй. Очень. И я хочу тебя. Это факт. Но я также хочу, чтобы ты была готова, чтобы тебе было хорошо, чтобы ты не боялась. А для этого нужно время и доверие, и разговоры. Вот как этот.
Я медленно выдохнула. Напряжение, которое я даже не замечала, ушло из плеч.
— Ты удивительный, — сказала я. — Я думала, мужчины… не такие.
— Я — не все мужчины, — он улыбнулся. — Я твой, а это совсем другое дело. Ведь не страшно просто сидеть? — спросил он тихо, и его руки всё так же бережно лежали на моей талии. Никакого давления. Никаких требований. Только тепло и этот взгляд — янтарный, глубокий, терпеливый.
Я смущённо кивнула. Страшно не было. Было волнительно. Было жарко, но не страшно. С ним — никогда.
— Просто я… — начала я и запнулась. Слова застряли в горле.
— Я помню, — он погладил большим пальцем мою скулу. — Никогда. Ни с кем. Значит… я первый, кто тебя так целует и обнимает?
Я покраснела густо и кивнула. Он был первым. Первым, кто поцеловал меня по-настоящему. Первым, чьи руки касались моего тела.
— И мне это нравится, Мэй, — сказал он, и в его голосе прозвучало что-то глубокое, собственническое, но одновременно нежное. — Очень. То, что я первый. То, что ты доверяешь мне. То, что ты здесь, на моих коленях, и не убегаешь. Это… это больше, чем ты думаешь.
Я смотрела на него и не знала, что ответить. Да и не нужно было. Он всё понимал. Без слов.
Я наклонилась и сама поцеловала его. Без раздумий. Без страха. Просто подалась порыву чувств — тех, что копились с самого утра, с самого лифта, с самой первой встречи на фестивале. Мои губы накрыли его, и я почувствовала, как он замер на долю секунды, а потом ответил. Его руки на моей талии сжались чуть крепче, и он притянул меня ближе. Я запустила пальцы в его платиновые волосы — мягкие, прохладные, совсем как у того лиса, что ждал меня дома. Поцелуй длился и длился, и я не хотела, чтобы он заканчивался. Я отпустила сомнения. Отпустила страхи. Отпустила мысли о том, правильно ли это, быстро ли, нормально ли.