— Жив… — выдохнул я и тут же замолчал, прислушиваясь к себе.

Жив.

Цел.

Без боли.

Я провёл ладонью по спине, по позвоночнику, словно проверяя — не обман ли это. Не отсроченная расплата. Нет. Стартовый дебафф закончился. И впервые с момента попадания в этот мир я почувствовал не облегчение даже — а тихую, опасную мысль: теперь можно начинать по-настоящему.

Что ж, начинать так начинать. Первым делом — инвентаризация. Спокойно, без суеты. Что у меня есть, а чего у меня, по сути, нет. Живчика осталось чуть меньше литра. Для здорового иммунного — дня на три, может на четыре. Значит, пока можно не паниковать, но мысль о том, где брать следующий, уже стоит держать в голове. Потом будет поздно. С водой всё хуже. На самом донышке. То есть, если честно, воды уже нет. Придётся идти к реке. Дед с Ярой уверяли, что иммунные могут пить из неё без риска отравиться или подхватить заразу. Противно — да. Но выбирать тут не приходится. Еда. Пара батончиков «Сникерса». Видимо, пока я валялся в бреду, организм решил, что есть — не первоочередная задача. Ну и ладно. Ближайшие пару дней с голоду я не помру. Дальше по мелочи. Рюкзак. Молоток. Складной нож. Куртка. Спальный мешок — прощальный подарок Яры.

Всё. Негусто. Но и не сказать, что я совсем голый и босой. Что дальше? Валить с острова и двигать в сторону стаба с дурацким названием «Солнышко»? Нет. Не так. Я вдруг вспомнил нож Грача — тот самый, охотничий, тяжёлый, удобный. Вряд ли лотерейщик потащил его с собой. Значит, есть шанс, что нож до сих пор лежит где-то там, на месте нашей первой встречи. А в моём нынешнем положении такой нож — на вес золота. Опасно? Конечно. Но не опаснее, чем переправляться через реку и идти по лесу в сторону стаба. Лес — он везде одинаково опасный. Что здесь, что там. Я уже почти решился, когда поймал себя на другой мысли. Стоит сначала осмотреть то самое место, которое так перепугало Деда. Поле боя внешников с элитником. Надо хотя бы понимать, как выглядит база внешников. Пусть даже разгромленная.

Поле боя ничем особо не впечатлило. Обычная поляна на берегу реки. В центре — железобетонное здание. Прямоугольная коробка без изысков, будто кто-то вырвал кусок промышленной зоны и воткнул его посреди леса.

В одну из стен сиротливо уткнулась бронемашина незнакомой конструкции. Сгоревшая, заржавевшая, давно мёртвая. Торчащий из башни ствол — то ли мелкокалиберной пушки, то ли крупнокалиберного пулемёта — действительно был согнут самым причудливым образом, словно его завязали узлом голыми руками.

Я заглянул внутрь. Ничего интересного. Обгоревшее нутро, запах гари, остатки проводки. Если здесь и было оружие — элитник постарался, чтобы от него не осталось даже намёка.