— Что это за бардак? Кто позволил? По какому праву? Эти леса принадлежат Бучачскому муниципалитету и незаконные рубки караются… — Он аж подпрыгивал, этот чинуша в пиджаке. Верещал так, будто его резали.

Даже матерые волкодавы — собровцы, которые охраняли этого визгливого борова, — морщились. И смотрели едва ли не умоляюще. Похоже, оценили обстановочку с вертолета, прониклись масштабами происходящего. Если двадцать тысяч орков (и всех остальных тоже) берутся рубить лес и осваивать Хтонь — выглядит это и вправду свирепо. Сразу вспоминаются методы старика Сарумана и его ударная комсомольская стройка во время индустриализации Изенгарда…

— Земская собственность! Нарушение законодательства! Не сметь трогать деловую древесину! Кто здесь главный⁈ — Он пронесся мимо меня стремительным домкратом, изрыгая словеса психическим фальцетом. — Сокращу! Сгною! По этапу…

Я грянул очередное бревно на землю с жутким грохотом, так что местный бонза аж подпрыгнул и вспотел во всех местах сразу. Или то — обоссался?

— Ты чьих будешь, орк⁈ — почти на ультразвуке завопил он. — Взя-а-ать!

Собровцы даже не пошевелились, ясен пень. Они-то в отличие от своего бесноватого подопечного разглядели и белые длани на знаменах, и шевроны ЧВК на плечах моих бойцов. А возможно, и меня узнали — всяко может быть, взгляд у профессионалов обычно цепкий.

— Да нет уж, это вы чьих будете? — отряхивая руки, поинтересовался я. — Может, вы мудак какой? Обычный глист, а не представитель власти? Чего это я буду перед вами отчитываться?

Глист смотрел на меня снизу вверх и потел. Однако стоит признать, смелый дядька. Не бежит, не прячется за спины охраны. Видимо, с лесом этим у него что-то личное связано, не тот типаж, чтобы за общественную собственность так убиваться.

— Немедленно отведи меня к управляющему вашей лесозаготовительной партией, орк! Я — председатель Бучачского Земского собрания Феофил Феофилович Кулага!

— Господин председатель… — потрогал его за плечо один из собровцев. — Тут это…

— Что — «это»? Где главный этого сброда?

— Так вот он, перед вами. — Спецназовец ткнул пальцем в меня. — Вот этот самый урук. Это не лесозаготовительная партия и не строительный трест, это ЧВК «Орда». Ну, те, хтонические орки. Про них по телику показывали.

— Урук? Но… Что за черт?

— Не черт, господин председатель, а походный атаман наемных войск Бабай Сархан, — с некоторым уважением в голосе произнес собровец. — Сами взгляните.

И показал планшет чиновнику. Тот побледнел, потом покраснел, а потом попятился. В здешней табели о рангах я значился на пару ступенек выше него. Хорошо быть атаманом, а?