— Недавно выбрали царя, — добавил Илья. — Павел Романовский. Его род с самой большой силой.

— Пустоши отступили. Но не исчезли. Остались десятки порталов в другие миры, — продолжил Саша. — Теперь элита через них торгует. Ресурсы, знания, техника. Кто контролирует порталы — тот и вершит правила.

— Конфликтов нет?

— Вроде бы. Или нам никто не докладывает. Народ говорит, что всё стабильно. Только прав у простых — нет. Снова феодализм, только с магией и монстрами.

— Простые ничего не стоят?

— Только если ты не талант, — горько усмехнулся Илья. — А где нам, из трущоб, таланты искать? Нас даже проверять никто не будет. Так и живём: мусор, подработки, грабежи.

Я молча кивнул. Всё шло именно туда, куда я и боялся.

— Ладно. А скажите мне ещё одно. Ядра монстров. Много ли они стоят на Земле?

Они оживились.

— Ещё бы! — сказал Саша. — Даже ядро первого уровня — на вес золота. Их ведь почти не достать. В жилых зонах — редко бывают прорывы. А если случаются — родовые войска купируют быстро. Чтобы народ не пострадал и ресурсы не утекли.

— Простой человек — не успеет даже подойти, — добавил Илья. — Всё схвачено. Мы вот мечтали хотя бы кусочек вытащить, сдать скупщикам… но даже выйти в зону нестабильности — уже смертельно.

Я перевёл взгляд на запылённый чемодан в глубине спальни. Потом снова на этих двоих.

— Уходите, — тихо сказал я. — И забудьте, что кто-то был в этой квартире. Ничего не рассказывайте. Живыми остались — уже подарок.

— Мы… мы не скажем, — выдавил Саша.

— Никому, — добавил Илья. — Честно.

Они поспешно двинулись к двери. Без лишних слов. Без взгляда назад.

Когда за ними щёлкнул замок, я остался один. В собственной квартире. В мёртвом районе. В новом мире, который ещё назывался Землёй, но стал чем-то совсем другим.

И теперь — я вернулся.

Я ещё долго стоял в темноте квартиры. Смотрел на полустёртые отпечатки на полу, на пыльные книги, на чемодан, который так и не успел увезти. Потом подошёл к двери, отворил и вышел.

На улице царил полумрак. Дождь не шёл, но небо было затянуто плотной серой пеленой, сквозь которую даже солнце пробиться не решалось. Воздух пах ржавчиной, влагой и чем-то тлеющим — будто само время медленно догнивало на ветру.

Двор был тем же… и другим.

Качели всё ещё стояли — одна перекошена, вторая заржавела до корня. Трава, некогда аккуратно постриженная, теперь поднялась по пояс. Асфальт покрыт мхом, в трещинах — корни, будто деревья решили вернуть себе город.

Всё вокруг выглядело мертвым. Но не окончательно. Скорее, как оставленный организм, в котором кое-где ещё дёргаются остатки жизни.