— Иди погрейся, Аня, — тихо сказал я ей на ухо, стараясь перекричать звон металла. — Ты еле стоишь.

— Не пойду, — она мотнула головой упрямо, как молодой бычок. — Пока последний трак не встанет — не уйду.

Внутри лагеря царило какое-то дикое, первобытное единение. Этой ночью не было крепостных и дворян, не было начальников и подчиненных. Было одно племя, которое строило своего идола, чтобы спастись от гнева ледяных богов.

К полуночи ведра наполнились. Горячее железо остывало, шипя в снегу.

— Монтаж! — заорал Архип, голос которого уже напоминал скрежет ржавых петель. — Несите все сюда! Клепать будем!

Мы облепили «зверя», как муравьи гусеницу. Стук молотков изменился. Теперь это были короткие, глухие удары, которые плющили металл, замыкая звенья.

Я сам взял молоток. Аня держала оправку.

— Бьем! — выдохнул я.

Удар. Шляпка расплющилась, намертво схватывая дубовый трак и стальную скобу.

— Следующий!

Мы двигались по контуру, сантиметр за сантиметром одевая нашего монстра в броню. Спина горела огнем, руки налились свинцом, но остановиться было нельзя.

Оставался последний трак. Замыкающий. Самый сложный. Нужно было натянуть ленту винтом, свести проушины и вогнать палец, который мы выточили с микронным допуском.

— Натягивай! — командовал я Якову, который крутил винт натяжителя огромным ключом. — Еще! Еще пол-оборота!

Цепь натянулась, как струна. Дерево скрипнуло.

— Совпало! — крикнул Сенька, который лежал под гусеницей с лучиной.

Я схватил палец, смазанный жиром. Вогнал его в отверстие. Он зашел туго, с приятным чмоканьем.

— Шплинтуй!

Молоток звякнул последний раз, разгибая усики шплинта.

Тишина обрушилась на цех внезапно. Люди замерли, опустив руки. Только паровой котел тихо сипел, стравливая излишки давления, да потрескивали угли в горне.

Мы стояли и смотрели на него.

Он был уродлив. Господи, как же он был уродлив! Грубый, квадратный, похожий на гроб на колесиках, измазанный дегтем, маслом и сажей. Деревянные траки топорщились железными клыками, котел пугал своими клепаными швами, трубы торчали во все стороны.

Но для нас, для этих двух сотен измученных, грязных людей, стоявших вокруг в рваных тулупах, он был совершенством. Он был нашей «Джокондой», нашим «Давидом» Микеланджело, отлитым в чугуне и дубе.

— Готов? — прошептал кто-то в задних рядах.

— Готов, родимый… — выдохнул Архип и перекрестился широким крестом размашисто, чуть не задев меня локтем.

И тут цех взорвался.

— Ура-а-а-а!

Крик был нестройным, хриплым, сорванным, но таким мощным, что с балок посыпалась пыль. Люди обнимались. Грязные мужики хлопали друг друга по спинам, кто-то плакал, размазывая слезы по черному лицу. Женщины крестились.