Я отсчитал двадцать. Больше, чем половину. Пучок к пучку, аккуратно сложил в отдельный мешочек, затянул шнурок. Остальные спрятал обратно, убрал в сумку.

Двадцать — это серьезно. Это не просто благодарность. Это уже мой вклад. Чтобы Игорь знал: со мной можно иметь дело, и я не жадничаю, когда приходит время платить по счетам.

Стук в дверь раздался, когда я уже заваривал чай — простой, из трав, что нашел в шкафу. Я открыл. На площадке стоял Игорь. Один. Без охраны.

Открыл.

— Заходи.

Он переступил порог, огляделся. Квартира Червина изначально была почти пустой, но я за полгода, что тут жил, плюс-минус обставил ее, хотя ни о каких декоративных штучках речь, конечно, не шла. Аня хотела внести сюда немного уюта, но я ей не позволил, потому что это в первую очередь все-таки было не столько жилье, сколько база моего, пока что крошечного и неофициального, но все-таки клана.

— Чай будешь? — спросил я, закрывая дверь.

— Если только чай, — усмехнулся он.

Я кивнул, прошел к столу, разлил заварку по кружкам — глиняным, толстостенным, из тех, что держат тепло. Игорь сел напротив, положил руки на стол и замер, глядя на мешочек, который я специально оставил на видном месте.

— Это оно? — спросил он негромко.

Голос звучал ровно, но пальцы дрогнули.

Я кивнул.

Он взял мешочек, развязал шнурок, заглянул внутрь. И замер.

Я видел, как меняется его лицо. Сначала недоверие — брови приподнялись, губы приоткрылись. Потом изумление — глаза расширились, зрачки дернулись. Следом что-то похожее на благоговейный страх, когда понимаешь, что держишь в руках нечто, цену чему даже не можешь предположить.

Он вытащил один пучок, поднес к лампе, рассматривая фиолетовые листья на просвет. Повертел в пальцах, сжал — лист не сломался, только прогнулся. Понюхал, прикрыв глаза. Осторожно, кончиком языка лизнул крайнюю травинку, поморщился от горечи.

— Высшее качество, — выдохнул он. Голос сел, сорвался, будто он долго бежал. — Это… это высшее качество, Саша. Такой концентрации я даже у отца в хранилище не видел. А он коллекционирует редкости лет сорок. Сколько здесь?

— Двадцать пучков.

Игорь моргнул. Один раз, второй.

— Двадцать? — переспросил он. — Ты принес двадцать?

— Я принес сорок, — немного подумав, признался. — Половина — твоя.

Он ничего не ответил. Сидел, уставившись на мешочек с травами, будто пытался прожечь его взглядом. Лицо напряженное, глаза прищурены, пальцы сцеплены в замок на столе. В свете лампы тени на его лицо падали резко, делая черты жестче.

Я не торопил. Отпил чай, поставил кружку. Чай был теплый, с легкой горчинкой. За окном ветер шелестел листвой, где-то далеко лаяла собака. Тишина висела в комнате плотная, как перед грозой.