И вот теперь я стоял на крыше.

Уже не тот Алекс, который верил в любовь, труд и обещания. Любовь оказалась поводком, который я сам позволил надеть. Труд стал лопатой, которой я выкопал яму. Обещания превратились в оружие, которым меня же и добили.

За эти полгода я изменился так сильно, что иногда смотрел в зеркало и думал: а если тот человек, которым я был раньше, действительно умер? Может, всё, что осталось, — это оболочка, которая по привычке просыпается, ест, спит и отвечает на сообщения из банка.

Ветер усилился. Я подошёл к самому краю. Носки ботинок нависли над пустотой.

Странно, но страха почти не было. Сердце билось тяжело и медленно, будто тоже устало. Колени не дрожали, дыхание не срывалось. Всё происходило слишком спокойно, словно я просто подошёл к двери, за которой больше не будет ни боли, ни звонков, ни унижения.

В тот миг я думал не о Елене. Не о Максе. Не о суде. Даже не о Мии. Я думал о том, что всю жизнь шёл вперёд, ни разу по-настоящему не спросив себя, ради чего.

Ради женщины, которая предала меня ещё до того, как надела кольцо? Ради ребёнка, которому я был нужен только как источник денег и подарков? Ради дома, который так и не стал моим? Ради работы, которая вежливо вышвырнула меня, как только я перестал быть полезен?

Я сделал вдох. Потом ещё один.

Мне правда хватало решимости. И отчаяния тоже хватало. Я был в состоянии шагнуть. Именно это оказалось самым страшным: не желание умереть, а ясное понимание, что я уже могу это сделать.

И вдруг где-то под этим холодным спокойствием поднялась другая мысль.

Я не хочу умирать.

Не так. Не из-за них. Не потому, что они победили и загнали меня на край. Если во мне осталось хоть что-то живое, оно не должно закончиться здесь, на мокрой крыше, под равнодушным небом.

Я хотел жить хотя бы для того, чтобы однажды перестать быть жертвой этой истории. Собрать себя по кускам. Доказать не Елене, не Максу и не суду, а самому себе, что моя жизнь не обязана завершиться на их лжи.

Я сделал шаг назад.

Потом ещё один.

Губы сами собой дрогнули в кривой, болезненной усмешке. Какая ирония: я поднялся на крышу, чтобы умереть, а нашёл причину жить.

— Идиот, — хрипло сказал я самому себе.

Я развернулся, чтобы уйти, и в этот момент нога скользнула.

На крыше был тонкий, почти невидимый налёт талой изморози. Каблук ушёл в сторону, тело повело назад, и мир дёрнулся так резко, будто кто-то вырвал его из привычного положения. Воздух выбило из груди. Я вскинул руки, пытаясь за что-нибудь ухватиться, но пальцы только скользнули по мокрому бетону.