— Я... я собиралась извиниться...

— Не надо, — перебил он. — Я не хочу извинений.

Он сделал ещё один шаг. Теперь он стоял прямо перед ней — на расстоянии вытянутой руки. Ванесса смотрела на него снизу вверх, и её дар эмпатии — жалкий, бытовой, четвёртого разряда — вдруг забился в истерике, потому что аура Дамиана сейчас была плотной, как патока, и в ней творилось что-то странное. Что-то, чего Ванесса не могла понять.

— Вы утверждали, — сказал Дамиан, и голос его звучал всё так же тихо, но в нём появилась новая, стальная нотка, — что ваше агентство способно найти пару любому. Любому, госпожа Тиррен. Это ваш слоган. «"Последний шанс": мы найдём вам пару, даже если вы сами себя не выносите».

— Я помню, — прошептала Ванесса.

— Вы не нашли мне жену.

— Я пыталась...

— Я знаю. — Он чуть наклонил голову. — Вы пытались. Вы пригласили троллиху, эльфийку, вампиршу и двух некроманток. Вы сделали всё, что могли. — Пауза. — Но жена не найдена.

Ванесса молчала. Где-то на периферии сознания она слышала, как Грета затаила дыхание. Как стражники за дверью переминаются с ноги на ногу. Как пристав шелестит бумагами.

— Значит, — произнёс Дамиан, и слова упали в тишину, точно камни в воду, — вы и станете ею.

Мир замер.

Ванесса моргнула.

— Что? — выдохнула она.

— Вы, госпожа Тиррен, утверждали, что ваше агентство способно найти пару любому. Вы не нашли мне жену. — Он выпрямился, и тени вокруг него сгустились. — Значит, вы станете ею сами. Считайте это профессиональной ответственностью.

— ЧТО?!

Ванесса отшатнулась. Саквояж покачнулся и упал на бок — крышка раскрылась, из неё вывалился «Брачный кодекс» и покатился по полу.

— Вы... вы шутите, — пролепетала она. — Вы же... это шутка? Да? Очень мрачная, очень инквизиторская шутка? Я понимаю, у вас специфическое чувство юмора, я уже привыкла, но это...

— Я никогда не шучу, — напомнил Дамиан. — Вы сами это говорили.

— Но... но я — сваха! Я не кандидатка! Я не ищу мужа! Я помогаю искать мужей! Это разные вещи! Совершенно разные!

— Теперь вы их объедините.

— Но это абсурд! Это невозможно! Это... это... — она захлебнулась словами. — Вы не можете жениться на мне! Я даже не благородная! Я сирота! Мой дар — четвёртого разряда! Я живу над агентством и вяжу чехлы на чайники! Я не подхожу верховному инквизитору!

— Вы не упали в обморок, — спокойно произнёс Дамиан. — Вы спорили со мной. Вы облили меня пеной. Вы назвали меня «ходячим приговором». За всю мою жизнь никто — никто — не говорил со мной так, как вы.

— И вы за это хотите на мне жениться?!

— Я хочу, чтобы рядом со мной был человек, который не боится меня. — Он помолчал. — Вы — единственный такой человек.