Его слова падают, как камни, прямо в самую глубину, в тот древний, детский страх, который я всегда тщательно прятала. Страх бедности, неустроенности, невозможности обеспечить себя и детей. Страх остаться у разбитого корыта. Он знает. Конечно, знает. Все эти годы я, можно сказать, зависела от него финансово, вкладываясь в дом и детей, а свою карьеру строила как хобби, которое приносит доход. И он теперь использует это как оружие.
— Это твое право, — выдавливаю я, стараясь, чтобы голос не дрогнул.
— О, да! Мое право! — он делает театральный жест. — И я им с удовольствием воспользуюсь. Потому что знаю, как все это закончится, — он подходит ближе ко мне, и я чувствую запах его дорогого парфюма, который теперь вызывает тошноту. — Очень скоро, когда эти твои жалкие сбережения закончатся, когда ты поймешь, что одна не потянешь даже эту квартиру, не говоря уже о чем-то большем... ты сама приползешь ко мне на коленях. И будешь умолять. Умолять о помощи. О деньгах. О снисхождении. И знаешь что? Мне будет интересно посмотреть на это. Очень интересно.
Он смотрит на меня сверху вниз, наслаждаясь моментом, а затем, не дожидаясь ответа, разворачивается, хватает ручки чемоданов и выкатывает их в подъезд. Дверь закрывается за ним с мягким, но окончательным щелчком.
Я остаюсь стоять на том же месте. Сначала полная, оглушающая растерянность. Воздух кажется густым, им невозможно дышать. А потом все встает на свои места.
Мозг лихорадочно начинает подсчитывать счета за коммуналку, за свет, за телефон, за интернет... Еда. Одежда. Проезд. Не говоря уже о том, что скоро может прийти повестка из суда, а адвокаты тоже работают не бесплатно.
Растерянность медленно, как ядовитая жидкость, сменяется паникой. Я почти бегом бросаюсь к своему ноутбуку, открываю интернет-банк. Логинюсь. Смотрю на цифры на своем личном счете и на остатки на карте. Сбережения... они есть. Отложенные на черный день. Но “черный день” растянется на месяцы, а то и годы судебных тяжб. Их хватит ненадолго. Совсем ненадолго, если нужно будет платить за все самой.
И тогда паника переплавляется во что-то другое. В чистую, белоснежную ярость. Такую острую, что перехватывает дыхание. Его цинизм. Его расчет на то, что он может сломать меня финансовым давлением. Что я, испугавшись нищеты, сдамся, откажусь от всего. Превращусь в ту самую униженную просительницу, которой он сможет помыкать так, как ему вздумается.
— Нет, дорогой, — шепчу я в тишину. — Не дождешься.
Ярость выжигает страх, оставляя после себя холодную, трезвую решимость. Сжимать кулаки и злиться мало. Нужно действовать.