— Я не знаю, — отвечаю я честно, подходя и поправляя ему футболку, разглаживая невидимые складки. — Наверное, дело в том, что я не опустила руки, когда казалось, что мир рухнул. И продолжала держаться… не за призрачную возможность, а за себя. За то, что я умею и люблю.
— Ты супер, мама. Правда, — он обнимает меня крепко, по-мужски, хлопая по спине. — Я горжусь тобой.
Из своей комнаты, тихо, почти неслышно, выходит Аня. Она не смотрит на меня. Её взгляд прикован к полу, плечи ссутулены.
— Поздравляю, — говорит она глухо. — Ты добилась того, чего хотела. Хотя... я, честно говоря, не верила, что такое возможно.
В её голосе нет злости. Есть усталость. Растерянность. И горечь. Я делаю шаг к ней.
— Ты не верила, потому что считала мои труды, моё увлечение чем-то несерьезным. Чем-то, что не приносит денег и статуса. Потому что так на протяжении всей твоей жизни твердил вам отец. Но теперь ты видишь, — я осторожно кладу руку ей на плечо, и она не отстраняется, — что любое дело, в которое ты вкладываешь душу, может стать твоим маяком. И даже твоим щитом.
Она поднимает на меня глаза. В них стоят слезы.
— А папа? — её голос надламывается, становится тонким, как у девочки. — Ты думала, что будет с ним? После всего этого… после твоего триумфа?
Вопрос, которого я ждала и которого боялась. Но сейчас он не вызывает во мне ни боли, ни гнева. Только холодную, кристальную ясность.
— Аня, это уже не мои проблемы. Пойми, пожалуйста. Он пошёл своей дорогой. Дорогой, на которой решил оставить нас. Я не должна идти вслед за ним, оберегать его от последствий его же выбора. Это было его желание. Он всё разрушил. Я знаю, что тебе тяжело это принять, но это так. И уже ничего не будет так, как было раньше.
Я говорю тихо, но очень чётко, глядя ей прямо в глаза, стараясь, чтобы каждое слово дошло до ее сознания.
— Он хотел унизить меня, уничтожить то, что я строила годами. И не только семью, но и веру в себя. Но я выстояла. Я доказала себе, ему и теперь всему городу, что я не пустое место. Так что всё, что он теперь получит — это будет результатом его собственных игр. Грязных игр, в которых я больше не собираюсь участвовать. И не хочу, чтобы в них участвовали мои дети.
Аня смотрит на меня, и я вижу, как в её глазах идёт борьба. Между жалостью к отцу, который теперь в её глазах стал слабым и проигравшим, и уважением к матери, которая не сломалась. Между старой, рухнувшей картинкой семьи и новой, еще неясной реальностью.
Она ничего не говорит. Просто кивает.
Я смотрю на них обоих. На сына с горящими глазами и на дочь, которая только начинает приходить в себя от удара, и понимаю, что достигла переломного момента. Не в суде. Не в галерее. А здесь, в прихожей своей квартиры.