Я начинаю печатать. Поначалу с трудом, потом быстрее.
“Уважаемая Виолетта Степановна…”.
Я останавливаюсь, сжимаю переносицу. Стыд. Жгучий, унизительный стыд полыхает изнутри. Я, который всегда считал себя хозяином положения, теперь должен ползать и просить пощады у адвоката той, кого предал. Но выбора нет. Гордость — роскошь для победителей. А я проигрываю на всех фронтах.
“В свете предстоящего заседания и желая избежать дальнейших издержек, а также публичного разбирательства, которое вредит репутации компании…,” — лгу я, глядя на строки.
Репутации? Какая уж тут репутация. Все в нашем кругу и так уже шепчутся. Мне плевать на это. Все дело в деньгах. В тех крохах, что еще могут остаться у меня. И в остатках самоуважения. Лучше уж сдаться на своих условиях, чем быть добитым в суде.
“…готов рассмотреть возможность мирового соглашения”.
Я пишу, предлагая цифры, проценты. Отдаю квартиру, ту, в которой мы жили с Олей. Отдаю большую часть бизнеса. Восемьдесят процентов. Себе оставляю лишь небольшой пай и те самые проблемные, замороженные проекты, которые по уши в долгах. По сути, я отдаю ей налаженное, доходное ядро. То, что было моим детищем, смыслом жизни. Но теперь это стало якорем, тянущим на дно.
Я пишу, что готов уехать. В другой город, подальше от всего этого. Пишу, что это “для нового старта”. Но мы оба знаем, что все это для того, чтобы спасти жалкие остатки самоуважения и скрыться.
Нажимаю кнопку “отправить”, и становится не то чтобы легче, а… пусто. Как будто у меня вырезали какую-то важную, но давно болевшую часть. Адреналин, который гнал все эти месяцы, испаряется. Остаётся только усталость.
Через два часа приходит ответ. Краткий, деловой.
“Готова к встрече завтра в 11:00 в своём офисе для предварительного обсуждения условий. Прошу подтвердить вашу явку”.
Я подтверждаю. Одним словом: “Буду”.
На следующее утро я выхожу из душа и застаю Ирину на кухне. Она молчит, кормит Эльдара кашей. Я наливаю себе кофе.
— Мы уезжаем, — говорю я, не глядя на неё.
— Куда? — в ее голосе нет интереса, только усталая обреченность.
— В другой город. В Самару. Там есть вариант, небольшой проект. Начнем с нуля. Здесь… здесь всё кончено.
Она медленно поднимает на меня глаза.
— Это из-за вчерашнего? Я просто устала, Денис… мы же можем…
— Нет, — перебиваю я. — Не из-за вчерашнего. Из-за всего. Я проиграл. Здесь мне больше нечего делать. И тебе, наверное, тоже. Собирай вещи. Будем искать там квартиру.
Она не спорит. Кивает и снова опускает глаза к тарелке. Между нами лежит не злость, а что-то худшее, и очень похожее на полное безразличие. Мы израсходовали друг друга. Страсть, азарт запретной связи, обиды, претензии всё сгорело, оставив пепел.