* * *
Работа над циклом продолжается, Шеф еще покажет всем, где раки зимуют. А пока пишется прода, предлагаю не скучать и заглянуть в мою новинку — «Водный князь».
Если вам в «Шефе» зашел реализм и то, как герой решает проблемы своей головой и чистым нахрапом, а не ждет подачек от Системы — эта история для вас. Только здесь мы выкручиваем градус суровости на максимум.
13-й век, ледяная река и ватага речных пиратов-ушкуйников. Наш современник, матерый капитан ледокола, оказывается в теле забитого подростка. Системы и магических фаерболов у него нет. Зато есть технический склад ума, встроенный в мозг живой эхолот и железобетонная воля выжить любой ценой.
Запахи дегтя, крови и правильная мужская работа.
Ссылка на первую главу — ниже. Переходите и добавляйте в библиотеку. Встретимся на стрежне!
https://author.today/reader/551371
Глава 17
Анисима трясло мелкой, подлой дрожью, которая начиналась где-то в животе и расходилась по всему телу, заставляя зубы выбивать чечётку. Отходняк после вчерашнего был страшный — во рту словно кошки нагадили, голова гудела как колокол, а руки ходили ходуном так, что он едва мог подбрасывать щепки в огонь под кубом.
Но трясло его не только от похмелья.
В просвирне было жарко. Так жарко, что воздух дрожал над раскалённой печью, а по лицу Анисима непрерывно стекал пот, заливая глаза. Пахло кипящим первачом, плавленым жиром и чем-то тошнотворным, от чего к горлу подкатывала желчь.
Пахло смертью.
Анисим покосился на лавку у стены, где лежал пацан. Мишка — так его звали, кажется. Мелкий, худой как щепка, с провалившимися щеками и синими губами. Грудь его едва поднималась, каждый вдох сопровождался таким звуком, будто кто-то медленно рвал мокрую тряпку. Хрип. Бульканье. Свист.
И с каждой минутой — всё тише.
Панкрат стоял у печи, помешивая что-то в котле. Огромный, страшный, в заляпанной жиром рясе с засученными рукавами. Губы его беззвучно шевелились — то ли в молитве, то ли ругательствах.
— … да святится имя Твоё… — долетело до Анисима. — … сукин сын, куда полез, ирод… да приидет Царствие Твоё……если спирт выкипит, я его самого в котёл суну…
Анисим хотел бы засмеяться, но не мог. Ему было страшно.
Потому что он видел.
Там, в углу просвирни, куда не доставал свет от печи и лучины, что-то было. Темнота там сгущалась и принимала форму, которую Анисим боялся разглядеть. Могильным холодом тянуло оттуда и от холода этого стыла кровь.
Она пришла за мальчишкой.
Анисим знал это так же ясно, как знал собственное имя. Знал, потому что видел Её раньше — в пьяных кошмарах, горячечном бреду, в те страшные ночи, когда пил так, что почти умирал. Она всегда была рядом и ждала. И теперь — дождалась.