— Привет, дорогая. Ты что такая бледная? Лица на тебе нет, — прошептала она, пристально вглядываясь в меня. Её взгляд — не гостя, а подруги, которая знает тебя двадцать лет, — сразу выявил фальшь.
— Да нормально всё. Просто устала, — буркнула я, отводя глаза к бокалам на подносе. — Предпраздничная суета.
— Ну ты даёшь, — Ира не отступала. Она взяла меня под руку и слегка отвела в сторону, к колонне, подальше от общего гула. — Ладно, хватит молоть чепуху. Где фотки-то, которые ты за альбомами ездила? Давай флешку или телефон, я быстренько всё смонтирую, пока тосты не начались. Будет сюрприз для наших!
Её энтузиазм, такая простая, добрая идея о слайд-шоу, стала последней каплей. Всё внутри перевернулось. «Фотки». Те самые, ради которых я полезла в этот ад. Ради которых всё и началось.
— Нет фоток, — выдохнула я, и голос мой прозвучал плоско и бесцветно, как у робота.
Ира замолчала. Её пальцы на моей руке слегка сжались.
— Как это — нет? — спросила она уже совсем тихо, без тени веселья. — Ты же за ними ездила.
Я молчала, глядя куда-то поверх её плеча, туда, где в центре комнаты всё так же сияла Кристина.
— Кать. Ну-ка, иди сюда, — Ира повернула меня к себе, заслонив от зала. Её голос стал твёрдым, каким бывает только у самых близких, когда они видят беду. — Что происходит? Говори. Сейчас же. Ты меня пугаешь.
В её глазах не было любопытства. Была тревога. Та самая, которая заставляет отбросить все светские условности. И от этого её прямого вопроса моя искусственная броня, с таким трудом собранная, дала трещину. К горлу снова подкатил ком, но на этот раз не только от обиды. От страха признаться даже себе самой. От ужаса перед тем, что придётся озвучить вслух.
Я открыла рот, но вместо слов издала лишь какой-то сдавленный звук. И снова закрыла его, беспомощно покачав головой. Глаза сами собой наполнились предательской влагой. Я видела, как по лицу Иры прокатилась волна понимания, а следом — холодной ярости.
Она не знала подробностей, но уже поняла главное: дело не в усталости. И уж точно не в забытых фотографиях.
Ира вывела меня не просто в коридор, а почти протащила в маленькую гостевую рядом с кухней. Захлопнула дверь, и нас поглотили тишина и запах свежего белья.
— Что-то с детьми? Ты чего, меня пугаешь? — её голос дрогнул от самого страшного предположения.
— Нет, нет, с детьми всё... — я махнула рукой, пытаясь сглотнуть ком в горле. — Ир, я... я не уверена ни в чём. Мне кажется, я схожу с ума.
И тогда я выпалила всё. Сумбурно, сбивчиво, путая детали. Про свет в окне, чужие сапоги на пороге, тот удушливый запах духов, который я ненавижу. Про шубу на диване и чёрное кружево на ковре. Про смех из ванной. Но и про свои сомнения — про то, что его вещей я не помню, что голос мог быть и не его, что ключи он мог дать кому-то...