Маленький человечек, который мог бы стать нашим.
Я смотрю на него, прижимаю к груди. Потом сажусь на скамейку у подъезда. Рассматриваю очертания точки, которое совсем недавно меня пугало.
Горло сдавливает спазмами. Беру снимок в руки. Смотрю. Потом начинаю рвать. Медленно, аккуратно, на мелкие кусочки. Ветер подхватывает бумажки, словно спрашивая разрешения дотронуться, и я разрешаю. Открываю шире ладони, и они моментально разлетаются по двору, падают на землю, на скамейки, на дорогу.
Я даже не плачу, осознавая, что внутри самая настоящая пустота и желание забыть.
Навсегда.
Конец первой книги