Глава 1
Темнота в спальне почти осязаема. Густая и вязкая, точно смола. Я уже два часа назад бросила попытки уснуть и просто смотрю в потолок. Он уже не чёрный, а грязно-серый — точь-в-точь как всё внутри меня.
Кольцо на безымянном пальце правой руки жжет кожу. Это совсем не то воздушное колечко, о котором я когда-то глупо мечтала. Это платиновая полоска с холодным, четким бриллиантом. Печать. Он купил его в тот же день, когда пришел к моим родителям и заявил, что мы женимся. Без вопросов, без предложения. Как уже свершившийся и оговоренный факт.
Через три дня — роспись в загсе. Через неделю — выездная церемония для его семьи, для его коллег из ведомства, но только не для меня. Слова звучат в голове пусто, как стук по железной бочке.
Его опять нет. Жених снова не ночевал дома.
Я приподнимаюсь на локте. Свет фонаря с улицы пробивается сквозь щель в шторах и попадает прямо в камень. Кольцо отвечает мне язвительной, холодной искрой. Всё нутро сжимается в один тугой, болезненный комок. Рука сама тянется к пальцу.
Хочется сорвать. Швырнуть эту железяку в стену, услышать, как она звякнет о паркет и закатится под кровать. А самой — свернуться калачиком в ванной, под ледяной водой, и реветь, пока не кончатся силы.
Обхватываю палец. Металл не поддается. Кожа под ним влажная, воспаленная — я слишком часто его тереблю. Тяну сильнее. Чувствую, как ободок впивается в сустав, обещая боль, ссадину, свободу…
Щелчок замка в прихожей в тишине утра раздается слишком громко. Тяжелые шаги звучат все ближе. Тихие, четкие, узнаваемые. Не пьяные, не сбивчивые. Твердые и ровные. Шаги человека, который знает дорогу даже в полной тьме и в четыре утра.
Я замираю. Рука так и остается сжатой в кулак у груди. Сердце не бьется — кажется, оно просто разом остановилось, отказываясь вновь встречаться с реальностью моей жизни.
Дверь в спальню открывается без стука. Зачем стучаться в собственную спальню? К собственной невесте?
Мощная фигура Рената останавливается на пороге. Силуэт, вырезаясь в свете из коридора, кажется еще массивнее. Простая белая футболка обтягивает широкие плечи и торс с чёткими контурами мышц. На смуглой коже предплечья выделяется бледный шрам. Темные джинсы классического кроя подчеркивают его подтянутую, спортивную фигуру, не оставляя сомнений в выправке человека спецслужб.
Он не включает свет. Его взгляд, привыкший к темноте, моментально находит меня на кровати, заставляя замереть.
— Не спишь, — это не вопрос. Голос звучит низко, без каких-либо интонаций. Усталый, но не расслабленный. Напряжённый, как тетива.