Я вспоминаю, как раньше думала о нём. Как о мечте, о картинке, о недосягаемом мужчине из переписки. А теперь он идёт рядом, держит меня за руку, и я вижу его настоящего. Со страхами, сомнениями, с болью. В этого — реального, живого, не идеального мужчину нельзя не влюбиться.
— Хочешь научиться? — неожиданно спрашивает он, кивая на тир.
— Чему? — не понимаю.
— Стрелять.
Я смотрю на него, округлив глаза.
— Я? Нет… Это опасно. Страшно.
— Не страшно, если знаешь как, — он усмехается. — Я покажу. Главное — соблюдать правила безопасности.
Я колеблюсь. Внутри всё сжимается от страха, но любопытство пересиливает.
— Ладно, — выдыхаю. — Показывай.
Мы возвращаемся к тиру. Мужчина за прилавком смотрит на нас с недоумением, явно боится, что мы все призы заберём.
Ренат берёт пистолет, проверяет, не заряжен ли.
— Смотри, — говорит, показывая, как держать. — Хват должен быть уверенным, но не перенапряжённым. Иначе рука начнёт дрожать.
Он встаёт сзади меня, почти прижимаясь спиной. Его рука ложится поверх моей, пальцы переплетаются с моими на рукояти.
— Расслабься, — шепчет в ухо. — Я держу.
Я делаю вдох, выдох. Чувствую его тепло, его запах, его дыхание на своей щеке. Внизу живота снова начинает тянуть, но я отгоняю эти мысли. Не сейчас.
— Смотри на цель, — командует он. — Не на ствол, не на руки. На цель.
Я смотрю на мишень — круглую, с красным центром. Ренат сжимает мой палец на спусковом крючке.
— Выдохни и нажимай.
Выстрел. Пистолет дёргается в руке, но он удерживает. Пуля летит в цель — точно в центр.
— Попадание, — констатирует мужчина за прилавком.
Я смотрю на мишень, не веря своим глазам.
— Сама теперь, — говорит Ренат, отпуская мою руку. — Заряжаю, ты целишься и стреляешь.
Он перезаряжает пистолет, протягивает мне. Я беру дрожащими руками, стараясь вспомнить, как он учил. Прицеливаюсь.
— Не бойся, — слышу его голос. — Я рядом.
Выстрел. Пуля уходит в молоко, задевая край мишени. Ренат не смеётся.
— Ещё раз, — говорит.
Я стреляю снова. Лучше, но всё равно не в центр.
— Не торопись, — советует он. — Чувствуй оружие. Оно — продолжение твоей руки.
Я делаю глубокий вдох, прицеливаюсь. Выстрел. Пуля входит прямо в красный круг. Я смотрю на мишень, потом на него.
— Получилось! — выдыхаю.
— Получилось, — он улыбается. — Ещё?
— Ещё! — я чувствую азарт, который захлёстывает, заставляет забыть о страхе.
Я стреляю снова и снова. Некоторые выстрелы точные, некоторые — нет. Но я чувствую, как рука привыкает, как тело запоминает движения. Адреналин бурлит в крови, и мне нравится это чувство — опасное, пьянящее, свободное.