«Макс, — пишу я, и пальцы начинают дрожать. — А… ничего не случилось? С Ренатом? Его нет уже… давно. Он сказал, что на службу вызвали. Но я волнуюсь».
Долгая пауза. Слишком долгая. Три точки горят, означающие, что абонент пишет, то гаснут, то снова загораются.
«Сонь, просто… отправили группу в командировку. Срочные сборы, локация далеко. Связь там хреновая, но он должен был… В общем, думал, он тебя предупредил».
Смотрю на экран, и слова плывут перед глазами. Командировка. Срочные сборы. Локация далеко. Связь хреновая.
И при этом Макс находит время написать мне. Спросить, как я. Пошутить. Вспомнить прошлое.
А Ренат… Ренат даже не удосужился отправить одно сообщение. Одно. «Я уезжаю». «Все в порядке». «Не волнуйся».
Ничего.
«Сонь? Ты там? Не молчи. Он вернется, не переживай. Мужик он у тебя серьезный, подготовленный. С такими ничего не случается. По себе знаю».
Смотрю на эти слова, чувствуя, как волнение меняется на злость. На себя. На Рената. На эту дурацкую ситуацию, где чужой мужчина спрашивает о моем самочувствии, а мой собственный муж даже не считает нужным сказать, что уезжает.
«Спасибо, Макс, — печатаю я медленно, подбирая слова. — За то, что сказал. И за… за всё. Спокойной ночи».
«Спокойной ночи, Соня. Береги себя. И малыша. Он теперь главный в твоей жизни».
Главный. Он сказал это. Не Ренат. Макс.
Убираю телефон, смотрю в потолок. Мысль о том, что Ренат уехал, не сказав ни слова, жжет изнутри. Он мог хотя бы написать. Хотя бы одно сообщение. Но нет. Для него я — вещь, которую можно оставить и забыть, пока она не понадобится снова.
А я — дура — люблю его. Жду. Боюсь. Надеюсь.
Переодеваюсь в пижаму, ложусь, укрываюсь одеялом. Глаза щиплет от подступающих слез и обиды, но я часто дышу, стараясь не заснуть, но сон не идет. В голове — его лицо. Его губы. Его слова: «Ты — моя вещь». И поцелуй. Тот самый, после которого он ушел.
Телефон на тумбочке начинает звонить.
От неожиданности я вздрагиваю, смотрю на экран. Сердце пропускает удар, а потом начинает биться с такой силой, что, кажется, выпрыгнет.
«Ренат».
Он звонит. После суток молчания. После того, как я уже решила, что ему плевать. Он звонит.
Пальцы дрожат, когда я беру телефон. Думаю пару секунд. Ответить? Сделать вид, что сплю? Что мне все равно?
Но рука уже нажимает на зеленую кнопку.
— Алло, — голос хриплый, чужой. Не мой.
— Соня, — его голос низкий, усталый. В трубке шумят какие-то посторонние звуки. — Ты… не спишь?
— Нет, — отвечаю коротко. В горле комок, и я не знаю, что сказать. Злиться? Плакать? Спрашивать, где он был?