— Но подождите! Может, у вас клиент какой подозрительный был? Или вы видели ее с парнем незнакомым?
Шэннон напирает, не желая сдаваться. Хью оглядывает кабинет, словно заправский сыщик. А мне жалко мужчину, который искренне хочет помочь, но не знает, чем.
— Клиенты у нас все проверенные временем. Новеньких в этом году не было еще. А парни… Вы же знаете Дебору, у нее они менялись чаще, чем расходники. Да и некогда мне было особо их разглядывать — то снаряжение проверить надо, то баллоны заправить. А Дебора умудрялась флиртовать даже с семидесятилетним старичком, который забрел случайно.
Мистер Паттерсон грустно улыбается, а я вдруг понимаю, что возможно, Дебби нашла в нем дом. И работала исправно не потому, что так сильно любила океан. А потому что…
— Спасибо, мистер Паттерсон, — Шэннон жмет руку мужчине, который уже не скрывает слезящихся глаз, — у Дебби мало людей, которым она могла бы довериться. Думаю, вы один из них. Мы найдем ее. Обещаю.
Мы выходим на улицу, а я все еще вижу перед собой заплаканные глаза мистера Паттерсона. Это я должна плакать. Я должна чувствовать, будто теряю опору под ногами, но…
Внутри меня пусто. Словно выключили свет, заглушили звуки, лишили меня голоса.
Чувствую себя чудовищем от того, что выжжена изнутри бесконечными своими истериками. И не переживать сейчас из-за Дебби кажется предательством.
— Может, на пляж? Я так понял, что ваша подружка любила полежать на песочке и поглазеть на красавчиков серферов?
— Наша подружка любила поглазеть на красавчиков, — уныло выдыхает Шэннон, разворачивая карту в поисках короткой дороги к пляжу, — и тут уже не важно, серфер это или любитель понырять за моллюсками.
А дальше день превращается в бесконечную суету.
Песок забивается в поры, волосы и рот. Под толстовкой жарко, и пот стекает по спине. Тяжело дышать. Тяжело идти, проваливаясь в песок. Тяжело подходить к незнакомым людям с одним и тем же вопросом.
“А вы случайно не знаете Дебби?”
Тяжело понимать, что она популярна, но никем не любима.
“Классная девчонка”.
“О, да! Эта бейба клево целуется. Я бы повторил! А ты, детка? Не дашь номерок?”
“Эта розовая дура? Парня у меня увела. Пропала куда-то — и то радость”.
“Да видел вроде… Бывшая Патрика, кажется. Не, куда пропала, не знаю”.
И так раз за разом. Разговор за разговором. Час за часом.
Пока телефон не взрывается громкой мелодией.
Шэннон.
— Мэл, подходи к спасательной вышке. Тут нашелся один умник. Говорит, Дебби на дрыща какого-то повелась.
— Хью звонила?
— Да, вон уже вижу его. Одна ты осталась.
Осматриваюсь в поисках вышки.